✣ prénom(s) noa. c'est court, c'est rien ✣ nom nayyirah. un nom qui vient d'ailleurs, de contrées égarées, celles de son paternel. quelque chose qui vient de loin et qui marque l'étrangeté de ses traits abstraits ✣ âge elle a vingt ans. elle déteste avoir vingt ans. elle déteste tout ✣ date et lieu de naissance le 31 octobre, en l'année 2002 à reykjavik, en islande ✣ situation haineuse ✣ orientation instable et violente, parfois vide et transparente ✣ raison de votre arrivée sur poveglia on lui a dit que sa passion a fait couler trop de sang, on lui a dit que la folie la rendait inhumaine puis on la balancée dans la fosse aux monstres ✣ groupe we had eden and turned into hell ✣ avatar melody f.

---

i am who i am

vénéneuse, noa est piquante. mordante. acidulée. quelques fois amère. elle est pleine d'épines. électrique. souvent carnivore. elle déchiquète les cœurs pour les embrasser avec passion ensuite. son regard, surtout ses mots sont brasiers. elle est irritante, tout ça pour cacher qu'en réalité, que tout au fond d'elle, elle est charmante. l'insolence en bouclier, elle dissimule la fragilité. elle tyrannise, terrorise pour effacer la vulnérabilité. la timidité. elle a décidé de dévorer le monde avant qu'il ne la dévore. tout ça parce qu'elle crève de trouille. désinvolte, elle se fout de tout. de vous. encore plus d'elle-même. elle entretient cette illusion d'insensibilité, prétend que rien ne la touche, que rien ne l'intéresse. elle prétend sa froideur alors qu'à l'intérieur, elle a l'âme qui s'enflamme beaucoup trop vite et beaucoup trop fort. silencieuse, elle ne réagit pas aux exclamations, aux petits bonheurs de la vie, aux spleens qui l'enlacent. elle est ivre d'insouciance, évadée de ses propres nébuleuses. l'insoumission comme seul drapeau, elle reste à l'état sauvage. gamine capricieuse, enfant gâtée et esseulée, elle est son propre enfer. en blâmant les autres. l'enfer, c'est les autres après tout, non ? renfermée, les confessions sont proscrites. son égo surdimensionné la paralyse. elle ne parle jamais d'elle. jamais des démons qui grignotent sa raison. trop fière pour demander de l'aide. trop démente pour apaiser ses propres maux. son silence est d'or. elle reste enfermée dans sa tour d'ivoire, observant de tout en haut, les autres qui vivent. les autres qui s'aiment et se déchirent. elle ne fait que ça, observer même lorsque ses yeux débordent d'atrocité. haineuse, c'est une maladie. son plus grand malheur. une nécessité corrosive, une dépendance assassine. misanthrope à la racine. elle haït. elle en suffoque. la tendresse est dure, l'amour utopique. tout cela lui semble si loin qu'elle en attrape le vertige à chaque fois qu'elle y songe. elle crache sur le beau, sur le doux. sur le sincère. sur le vrai. elle en perd son innocence. efface la petite fille qu'elle était autrefois. ses sourires sont malsains, menteurs, comédiens. tout est superficiel et elle en crève. borderline, besoin compulsif de remplir un vide. dépendance aux regards, à l'attention des autres. c'est se sentir emportée par le néant, constamment. dégradation d'un corps grâce à diverses addictions. rituels malsains. perte de contrôle. perte de tout pour effacer le rien. c'est l'envie d'en finir et l'incommensurable désir de vivre. quête acharnée envers le soi qui nous engage vers un nulle part trop flou pour qu'on puisse se repérer. le grand paradoxe. noa est une entité de contradictions difformes. elle marche dans l'incompréhensible parce qu'elle a cassé sa boussole. désabusée, elle a les yeux délavés, depuis des années. devenue adulte trop tôt, elle a piétiné ses rêves avec des talons Chanel. elle les a assassiné. l'amertume des déceptions la rendue coupante comme le fil d'un rasoir. les iris ont perdu leur étincelle et son cœur a cessé de battre. elle peint tout cela avec de jolies métaphores. ainsi, les autres oublient l'agonie. elle est amante de l'inertie et cette dernière ne partage pas l'enfant martyre. victime de ses propres monstres. (auto)destructrice, elle décortique ce qui l'entoure. elle fouille dans les chairs du monde, avec une euphorie frénétique. parce que noa voit la beauté dans la laideur. parce qu'elle chérit sa mélancolie, parce que la douleur l'anime et l'inspire. elle transforme la souffrance en lyrisme. elle change les cicatrices en fresques chimériques et elle crée tout un monde avec ces lambeaux. elle supprime et meurtrit. entre ses phalanges, elle écrase les illusions. elle admire l'existence se faner et elle pleure. elle pleure parce qu'elle aime la survie plus que la vie. créative, ses doigts la démangent et l'imaginaire enraciné dans sa boîte crânienne déborde, coule jusqu'au bout de ses doigts. les couleurs éclatent, s'emmêlent à son contact et les esquisses frivoles prennent formes sur le papier, parfois sur la toile. elle a l'espoir de trouver un jour la création, bien consciente que tout n'est que copie. elle s'acharne, s'enlise comme un génie fou dans des idées grotesques et loufoques. elle invente des bestioles qui n'existent que dans son esprit, transforme les sentiments en prose et en poèmes. elle vulgarise la page blanche avec les ratures qui traînent dans sa conscience. à défaut de parler, elle s'entête à s'emplir d'art. sous n'importe quelle forme. c'est la seule chose dont elle est esclave. lucide, résultat d'une réalité détestée. noa a beau avoir le besoin de la fuir, cette putain, elle n'en reste pas moins consciente de sa déconnexion. elle dévisage ces filles qui adulent l'amour et les miracles qui n'arriveront jamais. la niaiserie qu'elles vomissent, mielleuse et écœurante. noa a les chevilles enlacées par d'épaisses ronces et racines. elles la tiennent clouée à cette terre qui ne cessera pas de tourner pour son mal-être, pour la répulsion constante qu'elle ressent envers la race humaine. il n'y a que son esprit qui vole, qui s'échappe, qui réussi à briser les barreaux de cette prison appelée maturité. délicate, les masques finissent toujours par tomber et lorsque que ça arrive, noa se dévoile fragile. vulnérable. mise à nue, elle avorte toutes les douleurs qu'elle inflige. elle ferme les yeux sur la chaleur dont elle peut émaner. sur la passion qu'elle peut créer. elle peut être tendre et charnelle, brûlante. une diversité féminine, un éclat qui perdure en million de facettes. toutes différentes. c'est un secret, une énigme. un monde à elle toute seule. son milieu la façonner dans la préciosité. diamants sur canapé. luxe à profusion. elle aime la finesse, les jolies choses et la vulgarité, de la part d'autrui, l'insupporte au plus haut point.

---

behind the screen

✣ pseudo/prénom maaelstrom/helly ✣ âge how about no ✣ comment t'es arrivé(e) ici la bonnasse de sibylle ✣ présence 7/7 ✣ double compte nop ✣ scénario ou personnage inventé inventé ✣ un dernier mot j'aime la moquette ✣ et les jolis crédits tumblr

Code:

[color=indianred]MELODY F.[/color] ✣ noa nayyirah

La métamorphose de leurs cris en murmures ne sont que des échos futiles à la mémoire que je me fabrique.  J'ai le cœur brodé d'épines et de violence. L'âme tordue par des années de silence et le tatouage indélébile d'une mélancolie éternelle. Les cellules sont froides. Aussi froides que ma peau tâchée de cicatrices et de pâleur mortuaire. Le temps me dépasse, m'a dépassé depuis si longtemps que l'indifférence s'est mêlée à la transparence de ma douleur. Les os saillent et la voix s'égare entre l'ailleurs et l'infini. J'écris les abcès qui me brûlent la gorge, les cris tant de fois étouffés et j'oublie les mouvements entre les reins, tout comme entre les riens. La carcasse usée de mon squelette se traîne et se perd dans les méandres de ces couloirs glacés, où le sang bourdonne, où les morts s'égorgent toujours. La noirceur de ces cauchemars transperce mes muscles endoloris par l'ennui. Il y a la confusion qui viole ma raison, vulgairement et brutalement. Les mots et les lettres se mélangent, se dispersent au centre de mon anarchie. Le chaos chante et je lui réponds avec des pleurs inaudibles. Invisibles. Les ruines incandescentes de l'ancienne union me susurre l'illusion d'une force calcinée par les souillures et la dépravation. J'aime l'enchantement des meurtrissures, l'admiration apocalyptique de la souffrance à son état le plus pur. Les cendres s'engouffrent dans mes poumons étreints par la démence. L'esprit est volatile et le sang frappe mes tempes tel un tambour. Ces voix qui se percutent contre les parois de ma boîte crânienne détruisent l'harmonie de mes aphonies malades. Lorsque je perds mes maux ;  je perds ma passion. Le monotone me vole, m'emporte dans des contrées écartelées par les siècles hurlants et les secondes muettes. Mon royaume n'est pas de ce monde, ma vie n'appartient pas à ces terres blessées. La maladresse de ma voix, la brutalité de mes cris ne guériront jamais le cœur buté et corrompu de mes erreurs. L'acide nous agresse tout comme la douceur se transfert dans les cratères de nos idées mortes. Je suis fille d'ailleurs, la tueuse de bonheur. Bourreau des douceurs. Je me meurs face aux esquisses chiffonnées des hommes, perd les mesures pour succomber à la démesure. La disparition de celle d'antan, l'hologramme de mes passés oubliés. Elle me hante, griffe de ses ongles ma chair nue et diaphane. L'amas des fissures et la beauté de toutes ces épaves façonnent ma propre religion.  Les pensées n'agissent plus, n'ont plus le goût des poignards, ni la vitesse brutale d'une balle en plein cœur.  Il n'y a que le vide omniprésent d'un monstre, d'un titan aphasique. La statut de mes pêchés. L'originel de mes séquelles. La peur est fade et mon palpitant se languit d'une vie inaccessible, d'un besoin compulsif et irrévocable de vivre au creux des paradoxes. De sentir à nouveau car je suis morte. L'intérieur est mort, se change en glace. Je trépasse sous le poids des autrefois recouverts de poussière. Avoir le vague à l'âme et se faire engloutir par l'eau salée, l'océan tout entier qui a vu le jour dans ces yeux pour faire tomber des torrents de perles, de perles heurtées. Ignorées. Je reste sans rien dire face à la déchéance qui me cisaille les ailes. Jamais plus je ne me sentirais partir. Quitter le sol et m'envoler. Dépasser les barreaux et les frontières. La liberté n'est plus qu'un fardeau. Continuer à souffrir parce que c'est beau et que l'histoire a perdu son sens depuis que l'innocence a été arrachée. J'ai été fusillée par l'ombre d'un inconnu, assassinée par l'absence des étoiles et du soleil intersidéral. J'ai prêté ma lucidité à la vérité et j'ai crié face à mon propre reflet. Je suis ma destruction. Sa créatrice, son architecte. Arrachez-moi ma douleur et j'éteindrais vos lueurs. Les envies meurtrières débordent, coulent le long de mes os. C'est la fragilité qui me poussera à trancher vos gorges.

extrait de son carnet de notes.